Lucien se laissa évoluer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation invisible qui dictait la circulaire de tout ressort. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se aboutant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une clarté encore voilée. Depuis quelque ères, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une fiabilité plus conséquente aux vibrations du lendemain. Peut-être en faisait-il étalage. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les masques, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faciès à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce effigie était différent des passés. Il ne montrait pas un évenement nette, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour arrimer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une pyrotechnie funèbre, des médiums et des homme sans visage errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un désinvolte caricature. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques visions ne devraient jamais être dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette gravure sans même en ce fait merveilleux d'obtenir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce parabole annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le livrer à quelque chose ou quelqu'un en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une banalité beaucoup conséquente, une intimidation enfouie dans les figures de pinceau et les obscurcissements de la teinte. Il était colossalement tard pour calmer cette image. Trop tard pour voyance olivier l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres toi.

Lucien resta continu, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son cervelle luttait entre la frousse et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle perception. Elle était une vérité capturée dans l'épreuve, une cartomancie incarnée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains voyantes affirmaient que le devenir pouvait sembler aperçu par des traces, mais rarement de manière entre autres cruelle. Cette toile contenait une solution qu’il n’était toutefois pas censé englober. La date de la bille projeta une défiance tremblante sur le caricature. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus convenable par-dessous cette lumiere vacillante. Était-ce son essence ou cette peinture était-elle vraiment un portail technique poétique des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du fouillis qu’il avait représenté, une lignes se distinguait de certaines autres. Elle se tenait préférée, physionomie à l’observateur, les tête à devoir esquissés. Son regard se figea. Cette ombre, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de défiance. C’était lui-même qu’il avait peint au noyau de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par email parlaient certaines fois de prédictions autoréalisatrices, de quelques prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son propre compétence dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà partie ? Son goût s’accéléra. Le poids du futur pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait immédiatement origine quelqu'un ou quelque chose en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une ample œuvre d’art. C’était une porte. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux doigt d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres attraits. S’il la détruisait, il brisait peut-être une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois toujours pas extrêmement figé.